* * *
Понимаешь, грусть какая-то.
Все в порядке, вроде, но,
отчего - и сам не знаю то -
грустью сердце сведено.
Сыт, не бит, одет с иголочки,
и трудом себя не рву...
Но сдается мне, что сволочью
в этом мире я живу.
Живу как-то коромысленно...
Право слово - идиот!
Ты ль один живешь безсмысленно?
Не один я.
Только вот,
оттого тяжельше, милые,
а не легче мне, что тут
все - и сильные и хилые -
коромыслом жизнь ведут.
И тоска не унимается,
и не менее гнетет
от того, что называется
это словом "идиот".
И делиться этой пищею,
вроде, не с кем.
Это
ж срам.
Хоть с тобой, бумага писчая,
потолкую по душам.